Архив

Во дворе у нас стояла ветла,               
и тропинка прямо к речке вела
мимо баньки, что в сердцах я поджёг,
полыхнула, как в костре уголёк…
Ох, видно била меня мамка не зря…
И папаша колотил матеря…
Он любил меня родного словно пасынка…
Обещал мне не раз, что убьёт…
А у деда моего была пасека,
а на пасеке мёд…
А на пасеке мёд…

Если не было бы пасеки той,
я не знаю, что бы было со мной…
Не сошёл бы, так свели бы с ума
и ждала меня сума да тюрьма…
Но у деда моего была пасека,
а на пасеке, на пасеке мёд,
и не Васькой…. Для него был я Васенька,
и боялся он, что рано умрёт…

Было детство моё сладким до слёз,
не любимым и любимым я рос…
И кусался, как волчонок, порой,
и ласкали меня доброй рукой…
До сих пор я часто вижу во сне,
как скачу во весь опор на коне,
за деревню, где была его пасека,
где ждала меня горбушка да мёд,
и уха из золотистых карасиков,
и дедуля, что однажды умрёт…

Ох, видно била меня мамка не зря –
научила – жить без боли нельзя…
И нельзя без ожидания праздника…
А болит – поболит да пройдёт,
лишь бы где-нибудь ждала тебя пасека,
а на пасеке мёд!…
А на пасеке мёд…